Dicen que no hay buen teatro,
que no se encuentra,
que ya pasó de moda,
que el teatro murió como las torres gemelas encerrado entre las líneas de una retransmisión en directo,
que las nuevas generaciones no lo entienden,
y que las viejas generaciones torcieron el gesto desesperadas.
Yo les digo que siempre hay buen teatro, siempre:
en la imaginación de los autores que no estrenan,
entre las ideas del director que lucha para que prevalezca su proyecto,
en la basura del productor de moda,
en los ensayos perdidos de todos esos actores que trabajan gratis,
y en las escuelas, sí, en las escuelas, donde muchos buscan un sentido de vida.
Siempre hay buen teatro, señores, siempre,
desde Sófocles a Mamet,
en la letrina de Lope,
perdido entre los folios emborronados de tinta que descartó William,
o en la casa familiar de Lorca,
donde en estos momentos, ese autor todavía desconocido, pasea buscando una idea.
Nadie encuentra el buen teatro si no lo busca,
se necesita tiempo, dedicación, mesura,
pero está ahí, esperando al público avezado y curioso,
el que se arriesga a caminar por los portales oscuros,
los que entran en garajes reconvertidos con la mirada baja y la tensión alta,
la pareja que paga ilusionada un 2x1 en una sala para cuarenta plazas,
o todos los que apoyan ese montaje contestatario y beligerante hecho con dos monedas,
porque si hay buen teatro habrá buen público,
y si hay mal teatro también habra mal público, en el fondo es bien simple.
Asi que dicen que no hay buen teatro, eso me comentas, compañero,
no sueles encontrar el buen teatro entre las promociones y las grandes carteleras,
ni entre las sonrisas de los faranduleros de moda,
tampoco en las comedias pensadas para vomitar la semana laboral,
   (si Moliere, Aristófanes o Mihura levantaran la cabeza...)
y mucho menos florece entre los proyectos de aquel artistilla iluminado que ha convertido los pasillos de los ministerios en su oficina de trabajo.
Todo llega y todo está, ahí delante, sólo hay que buscarlo y saber lo que quieres,
no te conformes con la primera idea, ni con la primera imagen bien diseñada en un cartel,
mucho menos con un "ultimas plazas" o una "boletería agotada",
todo puede ser tan falso y tan cierto como una coreografía de lucha mexicana.
Debes encontrarte tú mismo sobre la escena,
esa parte que no quieres ver ni quieres que vean,
o aquello que te hace feliz más allá de una buena noche de amor; de eso se trata,
porque si hablamos de buen teatro: todo, nada y siempre pueden ser posibles sobre la escena.
Debes ser paciente, compañerito, con el buen teatro,
porque como dicen de las meigas "haberlo haylo".

   Sepa quien para el público trabaja,
   que tal vez a la plebe culpa en vano,
   pues si, en dándola paja, come paja,
   siempre que le dan grano, come grano.
       (Tomas de Iriarte, "El asno y su amo".)

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Últimamente veo cómo en algunas salas de teatro proliferan los gatos tristes y azules entre el público. No son animalitos cariñosos, peluditos y dulces, son personas con pies, ojos y ombligos.

Entran en silencio al teatro o al cine y siempre respetan las normas de convivencia ciudadana, ceden el paso cuando llega una anciano o mujer embarazada, leen libros antes de entrar, toman té verde, comen fruta y llevan siempre una manzana en el bolso, a veces son de bebidas típicas y otras de bebidas muy extremas, no les gusta la publicidad pero conocen marcas extrañísimas y exclusivas, y sobre todo odian la coca cola (yo llevo intentado dejar la coca cola desde hace años pero nunca he podido). La similitud con los gatos es clara: no hay animal más serio y digno en la creación que un gato, lo sé bien porque tengo dos. Algo fundamental es que ellos y ellas (debo ser inclusivo en mis formas lingüísticas) sufren por la sociedad, sus sentimientos están siempre a flor de piel y a la mínima lloran o se conmueven con una gran interpretación triste y azul, como ellos.

Los gatos tristes y azules ven obras de teatro profundas e impactantes que siempre tienen que ver con la compleja realidad social que nos rodea; y si no tiene que ver directamente le buscan el anclaje, eso no es un problema para su refinado gusto estético. Odian la comicidad, y si se ríen en el teatro deber ser con gags retorcidos, chistes rebuscados o situaciones adelantadas a nuestro tiempo. Reconozco que en ocasiones he sido un gato triste y azul... a veces todavía me disfrazo de uno de ellos porque no me queda otra opción según donde esté, pero ya no soy así. Ahora me río cuando me apetece, me da igual lo que piensen de mí en algunos lugares y he aprendido a ver todo tipo de teatro o cine: desde películas de superheroes a cine intimista noruego, teatro de vanguardia o un entremés cervantino en la plaza de un pueblo perdido de México. De alguna forma he aprendido a ser libre y descarado, y sé que esto suena pretencioso, pero pretender que un gato sea azul es absurdo.

Los gatos tristes y azules son necesarios, igual que las chicharras en verano, las golondrinas en primavera, Papa Noel en navidad, o mi cumpleaños en otoño; pero no son la única especie que pulula ni debe pulular alrededor de la creación artística, es necesario abrir el espectro y probarlo todo. El mismo Roberto Carlos, que escribió la canción, dijo que nunca tuvo un gato y mucho menos azul. En fin, que todo es mentira, incluso esto que acabo de escribir podría serlo. Y algún enemigo más me buscaré diciendo esto de una forma tan pública (que no púbica), pero uno más ya no importaría demasiado.

Saludos a todos y todas (perdón, casi se me olvida ser inclusivo).

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Hace tiempo que no escribía nada por aquí, seré breve desde dos puntos de partida. Primero: el sindicato de actores colombiano ha presentado una ley al congreso que no está cayendo muy bien en según qué sectores. Supongo que todo se arreglará más tarde o más temprano, es una cuestión de tiempo y aclarar posturas, pero el síntoma de desconfianza ya está ahí. Y segundo: la Fundación Teatro Nacional (Colombia) ha cambiado de cabezas en la junta directiva, lo ha hecho de una forma que tampoco a algunos ha gustado demasiado, pero así es y así ha quedado. ¿Se acordaban de esto o ya están pensando en cazar pokemons?

Estos dos puntos de partida me hacen reflexionar y plantear la necesidad de una renovación en las formas de trabajar en el campo  de las empresas culturales y creativas. Ya no se puede seguir pensando en la compañía de teatro histórica, en la producción artística arrebatada de inspiración, o en el simple canje por porcentajes; es necesario plantear otras perspectivas y elaborar planes desde otro punto de vista. Y sobre todo, es necesario mantener fresca la memoria porque la historia enseña y clarifica, pero parece que enseña en toda partes excepto en el sector creativo.

Sigue habiendo entidades que no respetan los procesos mínimos de trabajo para los creadores (tampoco para sus trabajadores, lo que es incluso sangrante...), y siguen en primera línea y además en boca de todos. ¿Hasta cuando lo aguantaremos? Desde el propio ambiente artístico traicionamos nuestros intereses y jugamos a acuchillarnos por la espalda, eso sí: somos los primeros en protestar por cualquier injusticia social cuando sufrimos y aguantamos desprecios de todo tipo sólo por la necesidad de mostrar nuestro trabajo, incluso en condiciones desesperantes.

Creo que toca dar un golpe de timón, de otra forma estamos condenados y lo peor de todo es que lo asumimos felizmente. El dibujo del Joker en el cómic "La broma asesina", de Alan Moore, creo que lo define claramente: nosotros mismos somos nuestra mayor amenaza.

No desesperemos, toca buscar soluciones y cambiar el chip.
Adelante y sin miedo.
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Y la recomendación de hoy es esta canción de Suede, que siempre me ha llamado mucho la atención:

Esta entrada se debe leer como una forma de desahogo personal, pero en el fondo es una denuncia y un aviso para teatreros.

Hace poco, en la última temporada con la obra Mientras el mundo gira, con la compañía ORCA, en un teatro nuevo del norte de Bogotá con nombre idiota, sucedió algo que debo plantear y denunciar. Resulta que a juicio del refulgente cual luciérnaga nocturna gestor de dicho teatro, y quizá debido a su gran visión artística del siglo XXII, en una llamada de teléfono me sugirió que yo como autor y director debía cambiar el texto, cambiar también la dirección del montaje, cambiar la puesta en escena y el estilo de la obra, y cambiar algunas situaciones actorales... todo ello, desde su deslabazado y absurdo pero eficaz juicio, sería para provocar una mayor afluencia de público y que la obra se entendiese mejor. Sus palabras fueron: "la gente viene al teatro a reírse y no quiere encontrarse cosas profundas que le exijan pensar demasiado, no quieren obras para intelectuales." No contesté directamente y lógicamente dimos por concluidas nuestras funciones allí antes de acabar la temporada. Aclaro que llevábamos tres años con esta obra, una obra de corte cómico, presentándonos en diferentes espacios y siempre con bastante éxito.

Y yo pienso.. ¡qué se habría creído semejante trozo de mierda artística putrefacta al pedirme algo así! ¡Y sobre todo: ¿quién se cree que es este gilipollas?! ¡¡ Vete y que te desgarre un tipo con una verga de 50 centímetros, a ver con un poco de suerte te llega al cerebro y te deja todavía más imbécil de lo que ya estás !! (Suspiro, respiración, reposo, respiración, tranquilidad...) El problema es que este tipo de gestores y personajillos están apareciendo cada día más; cual setas coloridas y vistosas en otoño (las más venenosas), y quieren convertir el teatro en un parque disney para idiotas con tres neuronas en el cerebro. Mucho ojito con estos especímenes, no nos dejemos manipular al antojo de arribistas escénicos de semejante calaña ética y moral.

Sólo quería decir esto. Ya estoy más tranquilo, gracias. Piensen lo que quieran de mis formas y de mis ataques de ira: esto es mi blog y escribo lo que me apetece. Pero tomen nota: esto está sucediendo y los jóvenes autores y directores se están dejando manipular.

​Avisados quedamos.

(Voy a enviar al colega de la foto al teatro de ese chupacándiles para que le comente un par de cositas.)
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   Querido Serafín,

   Escribo esta carta para despedirme de ti como realmente te mereces: con un patada en el trasero para no volver a verte. No obstante te he querido mucho, no lo interpretes mal, sabes que yo soy así: tripolar. He decidido llamarte Serafín porque ayer me levanté pensando en ese nombre y supongo que soñé con ángeles lameculos, quién sabe. Digamos que para mí tú eres el año 2015, o sea Serafín, o simplemente eres un nombre que he elegido para escribir esta carta, una especie de personificación del año 2015, algo no muy original, lo sé, pero a estas alturas estoy cansado de pensar. Además mira, he puesto una imagen del cómic de El cartero siempre llama dos veces, para ver si te llega antes la misiva. En fin, Serafín, piensa lo que tú prefieras de esta estupidez que se me ha ocurrido, en el fondo me da igual tu opinión porque yo aquí escribo lo que me da la gana.

   Este año, Serafín, ha sido raro; ni bueno ni malo, raro. No he estrenado nada, ni he escrito nada nuevo, aunque estoy en ello, lo prometo. Comenzamos un nuevo proyecto allá por agosto pero se quedó en nada por problemas de tiempo. Es lo que tiene el teatro, necesita tiempo y dedicación y cuando falta alguna de las dos cosas... malo. Presenté el libro de la obra Cruzar la raya en junio y fue un gran acontecimiento, quizá lo más destacable del año. Eso sí, arranqué un pequeño montaje sobre un texto de David Mamett (tú conoces mi debilidad por este señor) titulado Módulo 403, una adaptación de la obra suya Entrevista que es una de mis preferidas desde hace años, lo más probable es que lo estrenemos en un par de meses porque la cosa va lenta y sin prisas. Realmente me he dedicado a dar clases y gestionar la carrera de arte dramático en la Universidad El Bosque, cosa que no es fácil porque parece que estuviese construida sobre un pantano de arenas movedizas. Eso sí, aprendí algo: los cambios no suelen gustar mucho a los que les iba bien subidos a ese borrico y tenían su parcelita bien sembrada. Y otra cosita más, y que no se me olvide, algunos creen que los demás somos idiotas y actúan sin darse cuenta de que "el mundo da muchas vueltas y ayer se cayó una torre", como dice la copla. En fin, Serafín, que la cosa del arte y la educación están muy jodidas. 

   Este año que empieza, que suma 9 (porque 2+0+1+6=9), espero que me ayude más en el asunto artístico y dramático porque parece que "volverán las oscuras golondrinas de tu balcón los nidos a colgar..." como escribía Becquer. Y digo esto porque volverá Mientras el mundo gira, y seguramente también volverá Aurora, ya sabes, Serafín, que los viejos rockeros nunca mueren. Pero no solo eso, estrenaré algo nuevo, todavía no se el qué, porque saber estas cosas a ciencia cierta es de gente con poca vida sobre las tablas. Es mejor dejar que el viento, el poderío y el duende decidan. Resumiendo: es posible que sea un clásico o es posible que sea un contemporáneo, no lo sé. Es posible que yo actúe, o es posible que dirija, o también es posible que sólo lo escriba. Como ves todo es posible. Pero lo cierto es que la llamada a las armas llegó y la sinapsis de mis neuronas ya está respondiendo. Hay que aprovechar los años que suman impares como este 2016, son años propicios para el arte y la escritura, te lo digo de verdad y con conocimiento de causa; mis mejores años suman en impar. En fin, Serafín, que este nuevo año promete mucho y llega cargado de ideas.

   Me despido de ti, querido Serafín, no sin antes comentarte algo. No sé que me traerá el nuevo 2016, pero te pido que hables con el nuevo que llega a ver si él que ahora promete mucho me consigue a una como Eva Green; te pongo la foto aquí debajo para que tengas una referencia (sí, es la de la pistola frente la cortina). Porque como dice ella en su cuadrito de texto este año "he sido especialmente malo", pero confío en que tú me sepas entender. En fin, Serafín, que el tema sentimental está complicado y prefiero no hablarte de ello porque si me pongo nos da el 2021 (que suma 7) y no habríamos acabado con la cuestión esta del corazón.

   Adiós Serafín. Has sido un placer de año lleno de voluptuosidades y recovecos extraños que, en parte, y sin ser grosero porque sé que la vida es así, sobre unos cuantos prefiero no volver a saber nada y olvidarlos cuanto antes.

   Tuyo siempre, Serafín.
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El condensador de flujo (o fluzo como tradujeron en España) es un dispositivo imposible inventado por el doctor Emmett Brown que facilita los viajes en el tiempo de la saga Regreso al futuro. (*)

Y el caso es que nosotros viendo la película nos lo creemos, ¿a quién no se le ocurriría un dispositivo nuclear como ese para viajar en el tiempo? Es algo muy simple. En eso consiste la "teoría del condensador de flujo", en creerse a pies juntos y sin protestar este tipo de argumentos que florecen como si viviésemos una primavera continua entre las páginas de los guiones. Son explicaciones más o menos forzadas sobre algo concreto y vital de la historia que posibilita su desarrollo. Pero no es malo, ni tampoco es bueno; es necesario. Como este hay muchos más ejemplos: la fuerza en star wars, el sentido arácnido de spiderman, el pasado de muchos personajes, o la poción mágica de Asterix.

Toda historia tiene sus reglamento interno, su "condensador de flujo" propio que no se puede saltar o violar. Estas normas pueden ser muchas, pocas, o sólo una; pero son la base del correcto desarrollo de la historia y, sobre todo, de su credibilidad final frente al público. Cuando planteamos una historia, aunque sea sobre una servilleta en el bar de la esquina (que es donde surgen las mejores ideas), estamos dando forma a unas reglas básicas que regirán ese microuniverso que estamos a punto de dar a luz. Cual dioses olímpicos creamos a nuestros personajes y los colocamos en unas circunstancias precisas y concretas que más adelante no podemos o no debemos variar a nuestro antojo.

Ultimamente he visto alguna que otra obra de teatro o película que rompe sus postulados básicos, que plantea una regla que más adelante viola, o que muestra una carta y luego juega otra. Todo es posible sobre el papel dependiendo de la habilidad de los escritores, pero cuando el escritor no es muy ducho en el oficio, se cree que el público es idiota, o está convencido de que su historia es el nuevo Quijote del siglo XXI... se rompe el condensador de flujo, Marty Macfly no consigue que sus padres se enamoren y todo se va al carajo.

¿Cómo podemos evitar que nuestro condensador de flujo tenga averías? Repasando, revisando y teniendo una visión objetiva sobre lo que se escribe, porque aunque sea un oficio muy subjetivo, cuando alguien escribe para que otro alguien lo disfrute... mejor dejar de lado las pulsiones sensoriales propias del escritor. Y si en algún momento piensas que algo sobra, es que sobra, si piensas que algo está mal, seguro que está mal.

Por favor, lo pido como espectador: no la cagues más escribiendo y rompiendo tus propias normas, o cualquier día me encontrarás como Torpedo (el personaje de la imagen de arriba) buscándote para llenarte de plomo en cualquier callejón oscuro y maloliente... baby.

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(*) En realidad todo esto surge de un comentario de Antonio Runa en un programa del podcast "La órbita de Endor", del que es director.
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Y pongo aquí debajo un video de Lou Reed porque quiero, porque es bueno y porque hoy tuve un buen día.

1. Haz lo que quieras pero hazlo bien. Porque pienses algo muy fuerte y se emocionen tus neuronas, no significa que sea maravilloso ni que vaya a cambiar la estética artística mundial.

2. Si te dicen algo para mejorar, escúchalo y valora si te aporta de verdad. A veces la opiniones son válidas y otras veces no, aunque escuchar es muy sano y además gratis.

3. Todo tiene su momento. Hay un límite de tiempo para que las cosas salgan bien, si lo superas es posible que llegue el cansancio y es mejor dejar esa idea aparcada.

4. De la misma forma que hay un tiempo para frenar, hay un tiempo para no parar. Cuando se supera el punto de no retorno creativo no queda más opción que dejarse llevar.

5. Rompe los límites. En eso consiste la experimentación, si nos quedamos en lo de siempre difícilmente llegaremos a producir cosas realmente nuevas.

6. Nada sabe tan dulce como el éxito, cierto, pero no a toda costa ni en cualquier momento. Planifica tu propio camino vital; aunque en muchos casos no se cumpla al 100%, será tu "gps" personal.

7. El corto plazo paga la luz y el arriendo, el medio plazo los viajes, y el largo plazo construye tu carrera. Aprende a ser paciente.

8. Cuando creas que todo ya está hecho, repasa y se crítico. Nunca se repite lo suficiente, nunca se está seguro de nada.

9. Se consciente de esto: serás traicionado, alguien cercano a ti te defraudará, otro lejano a ti se acercará... todo esto es normal; hay que aprender a gestionarlo. A veces, cuestión de toda una vida. 

10. Confía y sigue hasta el final con tu idea. La criticarán, la pisotearán, intentarán despreciarla, incluso la copiarán... pero si es buena y aporta, al final todo saldrá bien.

Suerte (y mucha mierda).

Y el número 11 de regalo:
11. Siempre eres tú, siempre apareces tú en lo que escribas o hagas. No importa, es así, asúmelo y no tengas miedo de mostrar lo menos bonito de tu vida.
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*Miércoles 19 de agosto.
Ensayo de Módulo 403, la cosa va cogiendo forma aunque falta mucho. Perece mentira que un texto a priori tan corto y tan directo sea tan complejo, y exija (digo exigir y no necesitar o pedir) un ritmo de ejecución tan preciso. Siempre lo dije: este David Mamet es un cabronazo muy astuto.
Ya en casa me doy cuenta que la serie Gotham me está aburriendo, recuerdo lo que dijo alguien: "es estúpido hacer una serie de Batman sin Batman". En parte tenía razón.

*Jueves 20 de agosto.
Después de otro ensayo, en Casa E veo "La secreta obscenidad de cada día", una adaptación, versión, dramaturgia, como quieran llamarlo... del texto original de Marco Antonio de la Parra. Está fantásticamente interpretado por Matias Maldonado y Hernán Cabitativa, pocas veces veo en escenarios de este país tal derroche de energía y ganas por parte de los actores. Normalmente me encuentro un tipo de actuación más plana acompañada de caras de culo (*), y la otra opción es una hiper-expresividad que resulta alarmantemente falsa. Esa tercera vía es muy interesante y exige al espectador una mayor implicación, cosa que en este caso creo que se logra. La puesta en escena es una mera excusa para plantear la historia que nos quieren contar, en vez de botellas de plástico podrían ser conchas de tortuga y el resultado sería el mismo. Resulta interesante el uso del espacio sonoro y de los diferentes efectos, ya sea con sonidos o con la iluminación; que aún siendo limitada funciona de forma correcta. Muy recomendable esta propuesta, si está usted en Bogotá, vaya a verla.
Al llegar a casa puse el último capitulo de la primera temporada de Breaking Bad, y me quedé dormido. Conclusión: revisionar series está muy bien para coger el sueño.

*Viernes 21 de agosto.
La Casa de la Maldita Vanidad, esa compañía que viaja tanto y que se conocen los aeropuertos como los armarios de la casa de sus señoras madres. Llegué allá y vi "Te estás volviendo Chejov", dentro del ciclo "Mirada Paralela" dedicado al super maestro ruso Anton Chejov, cuyo nombre es tan manoseado y baboseado por esos teóricos teatreros. El montaje está interpretado por Manuel Orjuela y Javiera Valenzuela, y dirigido por el mismísimo Manuel Orjuela; ese director de escena que dicen se parece a Mouriño. Es una propuesta que planea sobre la obra "La Gaviota", con algunos añadidos vivenciales alrededor de este santo oficio aprovechando la temática de la obra. Me gusto el hecho de reflexionar sobre lo que hacemos, sobre la figura del director y la relación con los actores y el público; Federico Fellini lo hizo en "8 y medio", y Woody Allen en "Balas sobre Broadway", entre otros muchos. Es muy importante hablar del oficio, dar un paso lateral y mirar con otra perspectiva; es una forma de dignificar lo que hacemos, lástima que no se haga más a menudo. Ese es el motor que impulsa la obra, y quizá se me quedó un poco corto el primer monólogo del director/actor; y lo dije, pero entiendo que se me queda corto a mí, que soy autor y director, quizá para otro tipo de público ya es suficiente como está. Estamos ante una obra para la gente de teatro que hace teatro, una obra que todo teatrero debería ver y sonrojarse ante algunas afirmaciones que se presentan. Quizá es una obra del todo y nada vale, con dos sillas plegables mínimas y una musiquita ocasional de fondo queda solventado el problema. Así da gusto.
Al salir de aquella casa llena de vanidad maldita (parece el título de una película de terror) me acerqué de nuevo a Casa E a ver algún microteatro y me encontré con eso que llaman Caliwood; que es como si me hablan en cantonés porque todavía no conozco la ciudad de Cali (acepto invitaciones). Me metí a ver "Tenés huevo", escrita y dirigida por Martha Márquez, con Elizabeth Parra y Andrés Soleibe, y me resultó muy divertida, además que me ayudó a entender un poco más la idiosincrasia caleña; lo que sí que me quedó claro es lo que es un "pandebono". Volveré a ver algún micro más en otro momento.
Luego empezó a llover. Me tuve que quedar un rato más tomando algo y esperando a que amainara. Sacrificios que hace uno por el teatro.

*Sábado 22 de agosto.
Tenía pensado ir a ver algo del Festival de Mujeres en Escena por la Paz, pero por cuestiones domésticas me amarraron a la casa toda la tarde. Pude ver la mitad de algún partido de la liga inglesa, menos mal que vuelve el fútbol de calidad.
Más tarde me escapé al cine, entré a ver "Pixeles", una basurilla simpática dirigida por Chris Columbus y protagonizada por Adam Sandler. Y reitero no es una película especialmente recomendable (estoy hablando de Adam Sandler, no me lo puedo creer...), pero no tenía más opciones y además me aburría en casa. La película tiene un componente nostálgico que me recordó mucho mi época de los primeros videojuegos y de las salas de máquinas recreativas, de eso trata en realidad, aunque me quedó la sensación de que las salas recreativas de España eran mucho más tétricas y peligrosa que las de Estados Unidos... Por cierto, el doblaje estaba hecho por mexicanos muy mexicanos; o sea, que eso del acento neutro se lo pasaron por el forro, porque a veces tenía la sensación de estar en un bar de Chihuahua tomándome una Coronita. Sé que esto de los doblajes tiene mucha tela que cortar, pero un poquito de sentido común artístico delante del micrófono, por favor.
Llegué tarde a casa y decidí que empezaría a ver Sense8, un cambio de tercio en las series. A ver si me engancho a algo que no sea el chocolate.

Después de esto he decidido que el próximo fin de semana no iré al teatro, ya he hecho mi contribución quincenal al arte escénico y creo que he cumplido de sobra. Es posible que viaje o que me quede en casa escribiendo y jugando con la xbox, veremos por donde rompe la bolsa.

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(*) Esto de las caras de culo en el teatro y en los carteles teatrales ya es preocupante. A veces parece que los actores fueran unos pobres desgraciados que piden limosna. Así nunca saldrá esta profesión del hoyo.

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Usualmente leo columnas de opinión, blogs, artículos y demás farandulerias paganas que hablan de las tendencias artísticas o creativas del momento. Y casi siempre se centran en lo que sucede en New York, Londres o París, una pose que ya empieza a oler bastante mal. ¿Por qué los ojos del mundo caen en New York o Londres cuando son ciudades hostiles para el extranjero donde las posibilidades de desarrollo son mínimas? ¿No sería más interesante investigar en otros ambientes y espacios más abiertos a la experimentación y con más ansias de desarrollo? 

New York aparece como el paradigma de la libertad en un país donde en algunos estados, está prohibido dar café a los menores por los posibles problemas derivados de la cafeína, pero ese mismo niño puede disparar un fusil automático estando en la secundaria y cargarse a nueve o dieciséis personas. Londres es la capital de un país formado por la unión de dos coronas (Escocia e Inglaterra) que se anexionó por la fuerza una tercera (Irlanda), gobernada por la estirpe real más antigua de Europa y donde encontrar un buen restaurante autóctono es tarea prácticamente imposible. Parece que en nuestro imaginario las palabras neoyorquino o londinense tienen un significado que va más allá de un simple gentilicio. Me gustaría que sucediese lo mismo con madrileño, bogotano o ponferradino; aunque para mi, que ya soy las tres cosas, lo considero lo más grande que me ha pasado en la vida y estoy muy orgulloso, tanto que se me erizan los pelillos de la pantorrilla escribiendo esto.

Considero que la creación surge de cualquier lugar, y aparece donde menos te lo imaginas; a veces en lugares y situaciones desesperadas. No me importa estar escribiendo en Bogotá, Madrid, Ponferrada o en el lago de Tota. Los resultados finales no suelen nacer condicionados por la moda, por lo que leo diariamente en redes y noticias (que suele ser bastante basura modernuqui para mi gusto), ni por una tendencia concreta. No soy un escritor actual ni socialmente demasiado activo, el sofá es mi mejor aliado cuando no tengo ganas de hablar con nadie. Tampoco creo que se deba escribir pendiente de la gente que nos rodea o de la actualidad en si misma; aunque eso sí, es inevitable que influya. Pero todos sabemos que hay que pagar el alquiler, la luz, el gas, comprar comida y arena para los gatos... a veces toca cruzar la línea de lo artístico, son elecciones comprensibles que entiendo perfectamente.

Aunque quizá sí deberíamos escribir sobre lo que vivimos, sentimos, y nos nace de lo mas profundo de nuestro ser estemos donde estemos, ya sea Bogota, Tunja, Ourense, Ibagué, Cochabamba o Teruel, sin mirar más allá de lo que nos rodea. Eso de la "rabiosa actualidad internacional" encaja mejor en creadores que necesiten apoyarse en su entorno para encontrar inspiración, o un camino abierto entre la multitud. Para muchos la necesidad de ser aceptado y estar en el candelero a veces es más fuerte que el propio impulso artístico, y ese impulso se convierte más en flatulencia incontrolada que en abono cerebral. Cuando esto sucede, se comete el error de apagar las luces creativas (y aparece la obligación de taparse la nariz) para encender otras velas que no acaban de aterrizar en el terreno de lo artístico; son otra cosa.

Sea como fuere, alrededor de estos menesteres sucede aquello que dijo Freud: "Hay dos formas de ser feliz: una es hacerse el idiota y otra es serlo." No sé porque se me ha ocurrido esta frase, pero supongo que algo tendrá que ver con el tema de hoy, el subconsciente es sabio (también lo dijo Freud). Y me acabo de dar cuenta de que no hablé de París y Francia... es un cuento que contaré en otro momento.

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